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lunes, 2 de noviembre de 2015

~La prisión de los sueños~

Arañando tu espalda hasta tu cadera, sobre esta mesa de madera cualquiera necesita guerra. Recibir el precio que desvela tu existencia, podríamos ahora confundirnos e ir a la parte trasera... de la vieja escuela, donde la madurez no llega, está lejos y espera no alcanzar la salida de emergencia. Allá los besos sin tregua no pudieron ser mejores a los multiples amores que se quedaron en otro planeta. Así mismo descubro mil preguntas pisando fuerte, mi alma sabe lo que me espera y está inerte, no se altera porque te siente, siente que no te alejas ni en primavera, cuando una flor en mi calavera crece en forma de enredadera y tú la hueles. A mi alma, que no le cabe otra ciencia... Tú ciencia, querida recién salida de mi cabeza, de la corteza especialmente, donde mi aura guarda tus inconscientes espasmos, los que más mienten. ¿No mientes? Seguramente. Abres puertas a la naturaleza de la prisión de los sueños, donde te guardo y te tengo hasta el final del tiempo, incluso en momentos de desesperación, cuando grito: ¡Estoy contento! Mis versos se unen con cables a tus extremidades mas fieras, con miles de calamidades que me hacen cosquillas por la entrepierna, es una bendición este conjunto de sensaciones que calman mis peores pesadillas cuando la noche finalmente llega. ¡Qué me gusta esta sensación! Cuanto placer en una misión que nos lleva hasta la misma palabra AMOR. No puedo resistir a escalar tu mirada que me dice: Yo abro para tí mis alas, pero no digas nada. No puedo resistirme a tocarlas, y me pincho porque estan heladas, me castigan las yemas plantadas en mis manos, me hace daño pero ignoro el lloro que tienen mis ojos, como cuando nos levantamos. Y de antemano te digo que esto no pudo ser real, ya que te vi llegar hace dias a la madurez de lo fantasmal. Mi sueño es como una estrella fugaz, viene y va sin saber a quien mirar, a quien ayudar con su magia singular y conforme vuelve que se estrelle sin poder antes respirar, al lado del mar cuando en ese momento escribo: Esto no es verdad. Te has ido, y como a esa estrella muerta, has venido, para enseñarme lo aprendido. Te recibo con un libro, un grano de cafe, y un prefijo. Re-escribo. Tu nombre, conforme me olvido de la vida: Ángel. Es todo lo que desearía. Para regresar sola a las viejas alcantarillas, donde ya no brilla mi silla y la de al lado se siente muy vacía, fria y continuamente golpeada, pues solo yo te deseaba. Y te deseo, te rezo y te hecho de menos....Al final de los sueños todos volvemos.

jueves, 15 de octubre de 2015

¿Quién la ama?

Tus ojos acartonados todavía están llorando por los gritos del pasado, no quieren recordar ni visualizar el rebaño de diablos. No se quieren ni girar aunque vayan aprendiendo poco a poco a olvidarlos.
De canciones que se ajustaron a las letras de su diario, rotas las hojas que no tenían destinatario, en un rincón solas...
Cuidaba la flora plateada que le crecía en los cabellos de hada, bellos por tanta seda acumulada.
Pero ellos fueron quebrajados en otra historia que comienza para ella y no pudo resistirse a romperla sin que cayera y nadie más lo viera..más escapando de su cueva cayó de espaldas dejando que yo la cogiera, ¡¿Podría haber sido cualquiera?!
La agarra quien la desea, no sabe ella que la quiero más que a una estrella que cae del cielo, arde, en un rincón acartonada, ¡no es del montón! Como sus ojos, tan rojos por la presión que le da el esbozo de mi amor.
La amo, la amo...
...y eso solo lo se yo.

miércoles, 14 de octubre de 2015

IMPROVSIACIÓN.

El camino incondicionado de los desesperados, apartado, castigador a base de maltrato e intuitividad a lo alejado, lo real, lo más buscado.
Susurro de un árbol,
vapor del pan torrado...
No sabes como inclinarte para decirme que es pecado tu arte, el mirarte, fijarte en que esto no ha acabado.
Además de tus ojos ahumados, me gusta como soplas a los girasoles desquiziados, me gusta el impulso amoroso de tenerte a mi lado sin que hayas captado que te sigo admirando.
Y te sigo, a escaleras y muros musgados extraños, con tonos morados que te ciegan a ver bosques encantados y chorreando, más aún chorrea nuestro entorno en noches de lluvia, cuando no te tengo y necesito aunque sea que me destruyas y fluyas rápido por mi cuerpo, ya muerto, derretido plácidamente y bien contento.

domingo, 13 de septiembre de 2015

¿Y quién es él? Un poco diré

-Un cercano arcángel, mi fiel compañero de cama, de sensaciones, porque él conoce cada una de las mías haciéndolas mágicas con acciones.
Un beso, una caricia, un te quiero cuando me pongo de puntillas, todo me pinta, cuando lo tengo y cuando no, me gusta sentirme tan cerca de su interior...
Cuando le pongo esa mirada, pone cara de amor, cuando le muerdo el labio, sube el calentón. Y digo yo, cuanta inspiración, en un rincón, un hoyo, cuanto golpe de corazón cuando me dice que bien f....

He creado un lugar especial como su nariz, he creado donde refugiar mi cicatriz.
He podido observar la locura en el placer de la ternura de su lengua.
He intentado hacer que sienta menguar el dolor que hay en su triste oreja, siempre alerta de los llantos de los desesperados que le ruegan entre los murmullos de falsa alarma que tenga.-